Im März 2015 hatten einige Autoren die Idee sich einer besonderen Herausforderung zu stellen. Ihnen sollten 15 Begriffe genannt werden und sie wollten eine Geschichte daraus machen, die mindestens drei Seiten lang sein sollte. Nach und nach möchte ich die Autoren und deren Geschichten vorstellen:

Dies schreibt die Autorin über sich

Any Swan Mein Autorenname ist ein Pseudonym, das an meinen realen Namen angelehnt ist. Ich wurde 1982 geboren und lebe gemeinsam mit meinem Mann, meinen drei Kindern und einem kleinen \“Zoo\“ im schönen Mecklenburg-Vorpommern. Bereits als Kind hatte ich eine blühende Fantasie und verschlang Bücher geradezu. Das hat sich bis heute nicht geändert. Im richtigen Leben arbeite ich als Assistentin in einer Verwaltung, was mir nach wie vor großen Spaß macht. Im August darf ich bereits meinen ersten Geburtstag als Autorin feiern und noch immer kann ich es kaum glauben, dass ich Leute mit meinen Geschichten begeistern kann. Die Idee zu meinem ersten Roman kam eher zufällig beim Autofahren und lies mich dann nicht mehr los. Inzwischen habe ich ganz viele Storys im Kopf und hoffe, dass ich noch einige davon veröffentlichen werde.

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Die liebe Mila Summers hat Any Swan herausgefordert und sie mit folgenden 15 Wörtern beglückt. Mila hat alles gegeben Any das Leben schwerzumachen, ich sage nur \“Dammschnitt\“, doch Any hat sich der Challenge gestellt und für euch eine wunderbare Geschichte geschrieben.

Pringles
Rasendünger
Wasserspielplatz
Neoprenanzug
Schiffsschraube
Düsentrieb
Stallhasen
Brücke
Autobahn
Rutsche
Ebbe
Süßholz
Dammschnitt
Radio
Lichtblitz
Neubeginn

»Sind wir bald da, Mami?«, wollte eine quietschfidele Kinderstimme zum gefühlt tausendsten Mal von mir wissen.
 »Ja, mein Schatz. Es ist nicht mehr weit. Möchtest du vielleicht noch ein paar von den Pringles?« 

Mir war klar, dass ich sie als Ablenkungsmanöver einsetzte, aber nach sechs Stunden auf der Autobahn fiel mir langsam nichts mehr ein, um meinen Liebling zu beschäftigen.

 »Jaaaa!«, kam es prompt, also griff ich in die Tasche auf dem Beifahrersitz. Ich fischte die Packung heraus und reichte sie nach hinten zu Lucas, ohne den Blick von der Straße abzuwenden.

Nach einer Weile sah ich dann doch in den Rückspiegel und beobachtete meinen Sohn, wie er sich genüsslich einen Chip nach dem anderen in seinen Mund schob. Mit einem Lächeln auf den Lippen dachte ich an seine rasante Geburt vor vier Jahren zurück. Lucas kam fast wie ein Lichtblitz in mein Leben, auch wenn die Hebamme ihm dafür mit einem Dammschnitt den Weg etwas erleichtern musste. Aber es stimmte, was einem als werdende Mutter gesagt wird: Die Schmerzen sind in dem Moment vergessen, wenn du dieses winzige Bündel in den Armen hältst. Und nun war er schon so groß.

Leider konnte ich dieses Glück nicht mit seinem Vater teilen. Markus war ein Mann, der unglaublich gut Süßholz raspeln konnte. Doch das entpuppte sich als heiße Luft, als ich ihm von meiner Schwangerschaft erzählte. Man muss aber dazu sagen, dass er mir großzügiger Weise angeboten hatte, unsere Beziehung nach der Geburt wieder aufzunehmen. Jedoch nur als Bettgespielin, nicht als Partnerin oder gar Mutter seines Sohnes. Allerdings war ich mir selbst viel zu schade dafür, dieses Angebot anzunehmen und als einer seiner Stallhasen zu enden. Beim Abschied landete dann auch noch eine Packung Rasendünger an seinem Hinterkopf, weil er mich als frigide Zicke beschimpft hatte. Seitdem hat er sich nie wieder blicken lassen.

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Wir passierten gerade die Brücke zu unserem neuen Zuhause und im Radio lief mein Lieblingslied, da rief Lucas aufgeregt: »Mama, Mama, sieh mal! Ein Schiff! Das hat bestimmt auch eine Schiffsschraube, so wie Onkel Pauls Boot!«

»Oh ja, wahrscheinlich hat es sogar eine besonders große!« Mein kleiner Daniel Düsentrieb war schon als Kleinkind von allem was schwimmen konnte, fasziniert. »Wenn ich groß bin, werde ich auch mal so eins bauen.«
»Aber nur, wenn du mich dann auf eine Tour mit nimmst.«
»MAMI! Ich würde nie ohne dich wegfahren!« Ich schmunzelte über seine beharrlichen Worte, wusste ich doch ganz sicher, dass er eines Tages vermutlich viel mehr unternehmen würde, als mir lieb war. Bis dahin war allerdings noch eine Menge Zeit. Lucas‘ Augen leuchteten förmlich, als immer mehr Schiffe in sein Blickfeld fielen. Anfangs hatte ich meine Zweifel, ob ich den Schritt als allein erziehende Mutter wagen sollte, von Köln nach Rügen zu ziehen. Ein Kurzurlaub mit Besichtigung der Kita und meinem möglichen Arbeitsplatz machte mir die Entscheidung schließlich sehr leicht.

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Erschöpft aber glücklich, bog ich in die Auffahrt zu unserem kleinen Strandhaus ein. Die ersten drei Monate übernahm die neue Firma die Miete für dieses Schmuckstück und ich konnte es kaum erwarten, alles nach meinen Vorstellungen einzurichten. Zum Glück hatte das Umzugsunternehmen bereits gestern unsere Sachen geliefert, so dass ich nicht noch Kisten schleppen musste. Außer den Kleinigkeiten, die ich noch im Kofferraum hatte.

»Komm, mein Schatz!«, sagte ich und half Lucas aus dem Wagen. Er hob sein Gesicht und sog tief die Luft ein.
 »Das riecht gut hier.«
»Das ist das Meer, weißt du noch?« Er nickte und wollte mir gerade antworten, als etwas oder besser gesagt jemand seine Aufmerksamkeit erregte. Ein kleines Mädchen mit zwei geflochtenen Zöpfen stand am Gartenzaun und beobachtete uns neugierig.

»Hallo, ich bin Luca und das da ist meine Mama, Anna!«, rief er so laut, dass es auch die Nachbarn fünf Häuser weiter hätten hören können, und zeigte mit dem Finger auf mich. Manchmal war es Fluch und Segen zugleich, ein Kind zu haben, dem es nicht schwer fiel, auf andere zu zugehen.

 »Ich bin Marie und das da, ist mein Papa, Tom.« Zuerst wusste ich nicht, wen sie meinte, bis auch sie mit dem Finger in eine Richtung zeigte. Es verschlug mir die Sprache, als ich den Mann vom Strand kommen sah. Braun gebrannt perlten die Wassertropfen von seiner nackten Brust und er strich sich durchs dunkle, feuchte Haar. Oh mein Gott. Das musste ein Traum sein! Der untere Teil von ihm steckte in einem Neoprenanzug und er trug ein Surfbrett unter dem Arm. Ein bisschen erinnerte mich die Szene an die Serie Baywatch, wenn die sexy Beachboys durchs Bild liefen. Nur dieser hier war real. Aus Fleisch und Blut, wie ich feststellte, als er zu uns kam und mir über den Zaun die Hand reichte, nachdem er das Brett gegen diesen gelehnt hatte.

 »Hey, ich bin Tom.« Sein Griff war fest und ein warmes Kribbeln fuhr von meiner Hand in meinen Arm hinauf.
 »Ich bin Anna Mahler, und das ist Lucas.« Ich strich meinem Sohn übers Haar.
»Schön, Sie kennen zu lernen. Sie müssen die neuen Mieter sein.«
»Richtig, wir sind gerade angekommen.« Gott, was redete ich denn da? Das war ja wohl offensichtlich. Am liebsten hätte ich mir die Hand gegen die Stirn geschlagen, ließ es aber lieber, um mich nicht zur Idiotin zu machen. Plötzlich zupfte etwas an meinem Rock. Ich sah nach unten zu Lucas, der mich mit seinem Zeigefinger lockte, und beugte mich vor.
 »Ich muss ganz dringend mal auf die Toilette.« Oh je, ich hatte doch noch gar keinen Schlüssel. Hastig sah ich mich nach einer Alternative um.
»Er kann gerne bei uns gehen. Meine Schwester … ähm Ihre Maklerin, hat mir auch die Schlüssel da gelassen, für den Fall, dass Sie schon früher ankommen. Allerdings habe ich sie drinnen. Wie wäre es, wenn Marie ihm zeigt, wo er hin muss und ich Ihnen in der Zwischenzeit einen Kaffee koche?«

»Geht das wirklich in Ordnung?« »Natürlich!« »Danke.« »Ok, dann wäre das abgemacht.«
Er öffnete ein Tor links von uns und wir folgten ihnen in den Garten. Marie war ein fröhliches Kind und griff sich augenblicklich Lucas‘ Hand.

»Wenn mein Papa und deine Mama was trinken, dann gehen wir auf die Rutsche oder spielen Ebbe und Flut, einverstanden?«, jubelte die Kleine und zog meinen Sohn mit sich. Die Sonne verfärbte den Himmel bereits in ein leuchtendes Orange, während die Kinder noch immer auf dem Wasserspielplatz spielten und eine Menge Spaß zu haben schienen. Tom hatte sich als sehr angenehmer Gesprächspartner und noch besserer Grillmeister entpuppt. Mir war zwar nicht klar, ob seine Schwester oder das Schicksal seine Finger im Spiel hatten, als sie zwei Alleinerziehende zu Nachbarn machten. Aber was mich anging, hätte der Start in unser neues Leben nicht besser verlaufen können.

Im März 2015 hatten einige Autoren die Idee sich einer besonderen Herausforderung zu stellen. Ihnen sollten 15 Begriffe genannt werden und sie wollten eine Geschichte daraus machen, die mindestens drei Seiten lang sein sollte. Nach und nach möchte ich die Autoren und deren Geschichten vorstellen:

Gabriele E. Fleischmann lebt mit ihren Kindern und ihrem Ehemann in Köln. Die Leidenschaft Geschichten zu schreiben packte sie bereits in der Grundschule. Dort schrieb sie mit Abstand die längsten Aufsätze, später wagte sie sich auch an eine Jugendgeschichte. Die Leidenschaft fürs Schreiben wurde jäh von der Pubertät (und all dem was das Leben zu diesem Zeitpunkt bereit hält) kurzzeitig verdrängt. Was folgte war ein sogenannter 08/15 Lebenslauf mit Schulausbildungen und einer Ausbildung als Versicherungskauffrau.

Meine Anmerkung: Und nun folgt ein nicht ganz gewöhnlicher Lebenslauf, der hier den Rahmen sprengen würde. Aber wirklich durchaus interessant ist und deshalb stelle ich hier den Link zu ihrer Seite bei Amazon ein. Neben ihrer Lebensgeschichte befindet sich dort auch eine Übersicht ihrer Bücher, die dort erworben werden können: klick hier

Und hier kommen nun die 15 Begriffe, die Gabriele E. Fleischmann von Birgit Loistl genannt wurden:

Kuss
Rockmusik
Fensterbrett
Winter
Welpe
Buch
Zahnarzt
Bruder
Schaukel
High Heels
Bett
Kaffee
Blue Jeans
Fahrrad
Radio

Diese Geschichte hat sie dazu geschrieben:

 »Weißt du was ich mich immer frage, wenn ich hier bei dir bin? Wie es wohl denn so bei dir, so unter der Erde ist? Aber vielleicht hast du es ja doch nach oben geschafft. Wie ist es denn da oben? Siehst du uns zu? Siehst du unsere Tränen? Wenn ja, dann hoffe ich doch, dass du dich richtig mies fühlst.«

Mit einem Tuch wische ich den Grabstein ab und fahre mit den Fingern jeden Buchstaben nach, der in den kalten Stein gemeißelt wurde: Floris van der House 18.07.1986 – 16.01.2015 Du liebtest den Sommer, doch seit du weg bist, ist für uns nur noch Winter! ~~~~~~~~~~~~

Dieser Spruch trifft es wie die Faust aufs Auge. Warum nur? Warum musste sich der Vollidiot nur das Leben nehmen und damit so viel Chaos stiften, wie er es noch nicht mal zu Lebzeiten geschafft hat. Und da war er schon Chaotenweltmeister. »Brüderchen, ich hoffe für dich, dass du nicht wolltest, dass wir so leiden. Denn wenn du das in kauf genommen hast, dann werde ich dich dermaßen in den Hintern treten, wenn wir uns mal auf Wolke 7 begegnen.«

Vorsichtig schaue ich mich um, ob mich auch niemand beobachtet und als die Luft rein ist, küsse ich den Grabstein. Mir ist klar, dass dies ziemlich Irre ist, aber irgendwie habe ich das Gefühl, als würde ich ihm einen Kuss geben. Ich hocke mich neben das gepflegte Grab, lehne meinen Kopf an den Stein und rede noch ein wenig mit ihm. Was heißt hier mit? Also ich rede und der Stein hört mir zu oder auch nicht. Es ist friedlich hier, so ganz am Ende des Friedhofes, so dass ich allmählich wieder etwas runterkomme.

Irgendwann habe ich mir alles von der Seele gequatscht und sitze still auf dem feuchten Boden, genieße die Ruhe, sehe den kleinen Wolken am sonst stahlblauen Himmel zu, wie sie sich verändern und davon schweben. So wollte Floris auch davon schweben, weil er dachte, dass es das Beste für alle sei.

Wie kann man so etwas denken? Wie kann man glauben, dass es gut ist, geliebten Menschen so viel Schmerz zu bereiten, dass die daran zerbrechen? Erneut verspüre ich neben der Trauer, die enorme Wut auf meinen Bruder, dass er uns so etwas angetan hat.

»Scheißkerl«, fluche ich laut. Da dringt so etwas wie ein Wimmern an mein Ohr, fast könnte man glauben da jault jemand. Wie peinlich, ich fluche hier herum, während hinter dem Busch jemand sitzt und weint. Besser ich verdrücke mich, bevor derjenige mich noch entdeckt und mich für ein wenig geisteskrank hält. »Tschüss, du Mistkerl«, flüstere ich noch schnell dem Grabstein zu und bin auch schon halb auf dem Heimweg, da ändert sich das Wimmern, in Bellen …Bellen? Wieso bellt hier jemand, was heißt jemand, das muss ein Hund sein. Hunde sind aber auf dem Friedhof strengstens verboten (warum auch immer). Was soll es, wenn irgendjemand sein Hündchen mitgebracht hat, damit auch der sich verabschieden kann, ist mir das so was von egal.

Vom Weg aus spinkse ich mal kurz zu den Gräbern, von wo das Bellen kam und entdecke eine wunderschönen Deutsche Dogge. Sie hat den Kopf auf einem Grabstein liegen und jault. Wo steckt denn das dazugehörige Herrchen, wundere ich mich, denn weit und breit ist keine Menschenseele zu sehen. Als die Dogge mich bemerkt, hebt sie kurz den Kopf, fixiert mich, um dann wieder den großen Schädel auf den Grabstein zu legen. Scheiße, was soll ich tun? Der Hund ist definitiv alleine hier. Ich kann ihn mir aber kaum schnappen, da es sich nicht um einen kleinen Welpen handelt, sondern um 50 KG Lebendgewicht. Nervös wische ich meine schweißnassen Hände an meiner Blue Jeans ab. Mein Bruder, der wüsste jetzt, was zu tun ist, der hatte immer ein Händchen für Hunde, aber er hat es ja vorgezogen, sich vor den Zug zu schmeißen.

»Hey«, schleiche ich mich langsam an den Hund heran. Jetzt hatte ich nicht erwartet, dass er antwortet, aber eine Reaktion wäre schon ganz gut. Aber nichts … er sieht mich nur an. Behutsam Schritt für Schritt nähere ich mich ihm, wobei meine High Heels sich im Moosboden versenken, was für den Hund anscheinend interessant wird, denn er hebt den Kopf, und wenn ich es nicht besser wüsste, dann würde ich glauben, dass er mich auslacht.

»Sehr witzig«, schimpfe ich laut und bin mir nicht sicher ob ich mit mir oder dem Hund. Kurzerhand ziehe ich die Schuhe aus und laufe barfuß, es ist August, da kann man ruhig ohne Schuhe laufen.

 »Was mache ich mit dir?«, frage ich die Dogge, die mir – oh Wunder – immer noch nicht antwortet. Sie schmiegt wieder den Kopf auf den Stein, der einer jungen Frau Namens Greta Steiner gehören muss, so steht es auf jedenfalls darauf. »War Greta dein Frauchen?«

Ich halte dem Hund meine Hand hin und lasse ihn etwas daran schnuppern, als er sie mir nicht abbeißt, traue ich mich noch etwas näher. Diese Greta war auch nicht älter als Floris, stelle ich beim genaueren Hinsehen fest. Was ihr wohl zugestoßen ist? Seit dem Tod meines Bruders habe ich mir so eine Art Grabsteinraten angewöhnt. Anhand der spärlichen Information reime ich mir zusammen, wie der Tote ums Leben gekommen ist. Ein Achtzigjähriger ist sicher in seinem Bett gestorben, eine Hundertjährige friedlich auf der Terrasse eingeschlafen, womöglich hatte sie noch den Kaffee vor sich stehen, ein Buch auf den Knien liegen und wollte nur kurz die Augen schließen, um sie dann nie wieder zu öffnen. Der Zwanzigjährige hat sich bestimmt mit ein paar anderen ein Autorennen gegönnt. Das Radio auf volle Lautstärke gedreht, so dass die Rockmusik richtig in den Ohren dröhnte, und dann mit 180 Sachen in den Graben.

»Was ist denn mit deiner Greta passiert?«, spreche ich erneut mit dem Hund, als könnte er mit mir reden. »Sie hat sich aufs Fensterbrett im 18. Stock gestellt und ist gesprungen«, erklärt mir eine tolle Männerstimme hinter mir. Wie peinlich ist das denn? Ich traue mich nicht mich umzudrehen, weil ich garantiert wie ein Feuermelder aussehe, so ist mir die Hitze ins Gesicht geschossen. Wer weiß, wie lange der Mensch mir schon zu gehört hat? Sicherlich glaubt er jetzt, dass ich nicht mehr alle Latten am Zaun habe, weil ich den Hund ausfrage.

»Krebs im Endstadium, da wollte sie mir nicht zur Last fallen«, erzählt die sonore Stimme aber weiter, als wäre es normal, dass ich ihm den Rücken zudrehe. Ich habe zwei Möglichkeiten, entweder falle ich tot um, dann brauche ich mich nicht weiter zu schämen (würde aber meinen Eltern das Herz brechen) oder ich drehe mich um und mache, als wäre nichts geschehen. Ich entscheide mich für Variante zwei.

Als ich mich zögerlich umdrehe, sehen mir zwei stahlblaue, wunderschöne, aber sehr traurige Augen fest ins Gesicht. Der Rest, der zu diesen tollen Augen gehört, ist auch nicht von schlechten Eltern. 1a Körper, blonde strubbelige Haare, nur kein Lächeln im Gesicht.

»Das kleine Schoßhündchen ist übrigens Brutus. Er war Gretas große Liebe«, erzählt der Mann weiter, als hätte ich ihn danach gefragt. »Ewig haben die Ärzte nichts gefunden, es auf die Psyche geschoben, als sie immer dünner wurde, haben sie ihr eine Essstörung untergeschoben.«

Bitter lacht er auf, »Dabei, war es da schon zu spät. Ich habe ihr Brutus gekauft, weil die Ärzte glaubten, wenn sie eine Aufgabe hätte, dann würde es bald bergauf gehen.« Liebevoll tätschelt der Mann, den wuchtigen Kopf des Schoßhündchens.

»Bergauf …Bergauf, dass ich nicht lache, es ging rasanter bergab, als ein Skispringer die Abfahrtsrampe bewältigt.«

Irgendwie habe ich das Gefühl, das er mehr mit sich selbst spricht, als mit mir. Das scheint auch ihm aufzugehen. Verlegen murmelt er was davon, dass er gehen müsse, da er noch einen Termin bei seinem Zahnarzt hätte.

»Übrigens ich heiße Lotti«, rufe ich ihm noch hinter. »Anton«, lässt er mich wissen, dann ist er schon in einen Weg eingebogen.

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»Mama, Fleur auch Sand graben«, gluckst meine Tochter und hibbelt wild in ihrem Kinderwagen rauf und runter. »Wenn der Papa endlich mal fertig wird, dann gehen wir zur Schaukel.« Ich streiche Fleur übers Köpfchen und sehe meinem Mann weiter amüsiert zu, wie er Blut und Wasser schwitzt, weil er die kleine Dose mit Brutus Asche in Gretas Grabstätte einbuddelt und sich fast vor Angst in die Hose macht, weil er befürchtet entdeckt zu werden.

»Schaust du auch, ob keiner kommt Lotti?« Wenn er mich das noch einmal fragt, verbuddele ich ihn gleich daneben. »Achtung Anton«, kreische ich auf, worauf mein Mann vor Schreck die Schaufel fallen lässt, was mir leider eine kleine Kicherattacke beschert. Natürlich kommt niemand, was er auch ziemlich schnell begreift.

»Na warte ab.« Anton wischt sich den Sand von den Knien und kommt langsam auf mich zu. »Wir beerdigen hier gerade den armen Brutus und du verarscht mich.«

Er möchte ernst klingen, aber seine leuchtenden Augen strafen ihn Lügen. Fest nimmt er mich in den Arm und küsst mich zart. »Hättest du vor sechs Jahren daran geglaubt, dass wir mal hier stehen werden und glücklich sind?«, murmelt er schließlich.
»Nein, das hätte ich nicht.« Ich verknote meine Finger mit seinen und lehne meinen Kopf an seine Schulter. »Aber spätestens, nachdem wir uns, durch Brutus ein Jahr lang jeden Tag gesehen haben, da wusste ich, dass Floris Tod der Weg zu meinem Glück war. So wie er es immer vorausgesagt hat.«